Habitée par ton être
Dont je ne suis pas maître
Je te vois comme un idéal.
Est-ce si mal ?

Je voudrais te convoiter,
T'apprivoiser;
Tu es un mystère
J'ai besoin de ton air.

Je veux m'imprégner de ton corps
Comme si c'était de l'or.
Je demande juste un de tes baisers
Veux-tu me l'accorder ?

Mais tu n'es pas seul
Et ça ne fermera pas ma gueule.
Et malgré les sarcasmes
Tu es mon fantasme.

C'est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme:

Nature, berce-le chaudement : il a froid

Les parfums ne font pas frissonner sa narine;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Ce poème est sans doute inspiré au jeune Rimbaud, 16 ans à l'époque, par la guerre franco-allemande de 1870, et plus particulièrement par la bataille de Sedan scellant la défaite française le 3 septembre 1870 à moins de 100 kilomètres de Charleville, son lieu de résidence à l'époque. Cette scène, un soldat mort au milieu d'une nature omniprésente et accueillante, suscite effectivement l'indignation de Rimbaud. Il est cependant peu probable que celui-ci ait réellement assisté à ce qu'il décrit.

7 octobre 1870-Rimbaud

Voluptueux de tous les âges et de tous les sexes, c'est à vous seuls que j'offre cet ouvrage: nourrissez-vous de ses principes, ils favorisent vos passions, et ces passions, dont de froids et plats moralistes vous effraient, ne sont que les moyens que la nature emploie pour faire parvenir l'homme aux vues qu'elles a sur lui; n'écoutez que ces passions délicieuses; leur organe est le seul qui doive vous conduire au bonheur. 
    Femmes lubriques, que la voluptueuse Saint-Ange soit votre modèle; méprisez, à son exemple, tout ce qui contrarie les lois divines du plaisir qui l'enchaînèrent toute sa vie. 
    Jeunes filles trop longtemps contenues dans les liens absurdes et dangereux d'une vertu fantastique et d'une religion dégoûtante, imitez l'ardente Eugénie; détruisez, foulez aux pieds, avec autant de rapidité qu'elle, tous les préceptes ridicules inculqués par d'imbéciles parents. 
    Et vous, aimables débauchés, vous qui, depuis votre jeunesse, n'avez plus d'autres freins que vos désirs et d'autres lois que vos caprices, que le cynique Dolmancé vous serve d'exemple; allez aussi loin que lui, si ,comme lui, vous voulez parcourir toutes les routes de fleurs que la lubricité vous prépare; convainquez-vous à son école que ce n'est qu'en étendant la sphère de vos goûts et de ses fantaisies, que ce n'est qu'en sacrifiant tout à la volupté, que le malheureux individu connu sous le nom d'homme, et jeté malgré lui sur ce triste univers, peut réussir à semer quelques roses sur les épines de la vie. 

La Philosophie dans le boudoir

Quel souvenir !

Mais les cuisses s'ouvrent. Victoire!

Voici le con dans sa beauté,

Sous sa frisue blonde ou noire

Adorablement abrité,

Humide comme une prunelle,

Frissonnant déjà comme une aile.

La main de l'amant t'entre-baille

Vivante rose de cypris,

Et tout de suite elle travaille, 

D'un doigt léger, le clitoris.

Une voix résonne et me remplit d'ivresse,

M'envoutant d'une mélodie jusque là inconnu.

Cette voix restera ancrée dans mes veines sans cesse,

Et me poursuivra jusqu'à la fin de tout mon vécu.

Mais la première vision de ton image sur cet écran,

De l'ancienne télévison chez mes grands-parents,

Me transperça l'esprit d'un éclair de frisson,

C'était toi, ce chanteur qui faisait perdre la raison.

Tu chantais et dansais dans une image en noir et blanc,

Te déhanchais devant ces femmes, déjà tiennes.

Quel scandale lorsque tout le monde vit que tu étais blanc,

Car ta voix enchantait les ondes radios américaines.

J’avais un sac de petite forme, d’aspect rectangulaire possédant trois poches à fermeture éclair. De couleur multiples, à la façon d’un camouflage de type européen, je sorti de la poche du centre : mon stylo. D’apparence quelconque, d’une couleur bleutée sur toute sa longueur, il laissait apparaître par transparence le mécanisme du bouton poussoir situé à son extrémité, sur lequel était associée une partie en plastique bleu également recourbée, servant à le maintenir debout dans une poche avant sans rabat d’une chemise. La pression du bouton, déclenchait l’ouverture de la pointe du stylo servant à écrire. De la bille fixé à l’extrémité de la pointe, sortait au contact d’une feuille une encre noire, mat et peu agréable au touché.

Ce stylo avait peu d’histoires à me raconter, il me servait seulement à écrire les chiffres remplissant mon chéquier. La seule chose dont il pouvait se vanter, était les nombreux voyages qu’il avait effectués en ma compagnie. Imperturbable au fond de ma poche ventrale, il a entendu les dialectes les plus lointains, subit les secousses les plus profondes et surtout, il a réussi à rester efficace et lisible à la première feuille de papier. C’est bien la seule qualité que je lui reconnaisse, lâcher son encre quand il le faut. Sinon en le regardant, là, devant moi, je ne vois aucun défaut, son efficacité est exemplaire. Il mériterait presque que je lui écrive mon affection. Merci stylo !

M.F

Je vis ces jours passer une fort belle garce

Négligemment coiffée, assise sur du foin,

Ayant ses deux genoux, l'un de l'autre si loin

Au large escarquillez qu'ils occupoient la place.

Ses cuisses elle ouvroit d'une si bonne grace

Qu'on voyoit entre deux, vers le haut, en un coin,

Un trou large et ouvert à y mettre le poing,

Mais faisoit, ce semble, une laide grimace.

Joyeuse, elle tenait à belles plaines mains

Une chose gros et long d'un quartier pour le moins

Qu'elle mettoit dedans la mine asseurée;

Et, remuant toujours, si fort elle pressoit

Que jamais en repos elle ne laissoit

Qu'une douce liqueur elle n'en eut tirée.

Pierre De Larivez (1570)